Extrait
Maman est folle.
Maman est folle.
Maman est folle.
Peut-être que si je me le répète ainsi à longueur de journée, ça va finalement enter dans mon cerveau. Finir par se stocker quelque part. Faire partie d’un connu, d’un su, d’un appris.
Maman est folle et moi je crève de trouille de l’être aussi.
Je me cache, je me terre, je fais la morte, personne au bout du fil en espérant qu’on m’oublie, qu’elle m’oublie enfin.
Mais elle ne m’oublie pas maman, jamais.
Je suis sa fille, son prolongement, son espoir autant que son drame, sa possession dans le rejet de mon être.
Si elle est folle maman, ce n’est pas à cause de moi. Elle l’a toujours été. On me l’a dit, expliqué, prouvé presque parfois. Mais ça ne change rien, rien à ma vie, à mon quotidien et à mes nuits sans sommeil.
Elle est folle et elle me le fait savoir. Souvent. Tout le temps. Dès qu’elle le peut en fait.
Quand j’étais petite, il y avait des gens pour faire barrière de temps en temps. Des professionnels. Mon père aussi. Surtout mon père. Il prenait sur lui de lui parler, de tenter de la raisonner, puis de lui crier contre…
Fin de l’extrait